La cuenta oficial de los socialistas en X e Instagram divulgó sin ningún tipo de advertencia una supuesta foto que circula en redes y webs
No es difícil imaginar las dificultades a las que hubo de enfrentarse esa primera memoria subterránea colectiva y oral, estigmatizadas sus protagonistas supervivientes -tras largos años de encarcelamiento- como “rojas” y “expresas”-, no solo a lo largo del franquismo sino también después, en los años de la Transición El pasado 30 de mayo de 2026, en la Córdoba de la República Argentina, fue encontrado el cuerpo desmembrado de la adolescente Agostina Vega en un descampado de las afueras de la ciudad. Se trataba de un nuevo caso de feminicidio, una de las cerca de 150 niñas y mujeres asesinadas hasta agosto, según el Observatorio de las violencias de género Ahora Que Sí Nos Ven, que, precisamente, había denunciado el “escenario de desprotección” que había supuesto el vaciamiento de programas contra la violencia de género promovido por el gobierno del presidente Javier Milei . El asesinato de la joven Agostina impactó de manera especial en el país. En las principales ciudades se convocaron marchas, empezando por Córdoba. La del 3 de junio en Buenos Aires, frente al Congreso de la Nación, fue multitudinaria. Una de las pancartas llamó mi atención por el nombre de la asociación que la portaba: “Trece Rosas”. Cuando me acerqué a preguntar por el mismo a las jóvenes que la sostenían, me respondieron sin dudar: “Obvio que sabemos quiénes fueron las Trece Rosas. Eran comunistas. Lucharon contra Franco”. En seguida me vino a la cabeza una de las primeras veces que oí hablar de ellas. Fue a la altura de 2001, un cuarto de siglo atrás, cuando escuché de los labios de Josefina Amalia Villa, antigua presa de la superpoblada cárcel de Ventas de la posguerra, el relato de la saca de tres de las Trece Rosas en la madrugada del 5 de agosto de 1939: Martina Barroso, Anita López Gallego y Victoria Muñoz. Jose Amalia había estado con ellas en la misma sala de menores de la cárcel, y de aquella noche, entre otros muchos recuerdos, había atesorado este recuerdo concreto: “Se vistieron ayudadas por las demás, nuestras manos temblaban mucho más que las suyas. Anita, al terminar, nos preguntó con voz serena, un poco baja: '¿Llevo las medias derechas?'. Le dijimos que sí, pero, ¿quién las miró? Las abrazamos una y otra vez. Qué horrible mezcla de gritos y de silencio” . Imaginar el largo viaje que había trazado en el tiempo aquel recuerdo, de Madrid a Buenos Aires, a cuatro generaciones de distancia, es algo que me produjo una sensación de vértigo. Cuando Josefina Amalia me concedió aquella entrevista, los recuerdos que sobre las Trece Rosas habían conservado sus antiguas compañeras de prisión, como ella, las testigos directos de la saca, todavía no se habían convertido en “memoria cultural”, pero estaban a punto de recorrer esa nueva etapa de su largo camino. Justo al año siguiente, Dulce Chacón publicó una novela -'La voz dormida'- sobre la primera generación de presas del franquismo que conocería múltiples ediciones, y cuya aparición coincidió con la publicación de 'Las trece rosas', de Jesús Ferrero. Y es que, comenzando el siglo, el interés de la “generación de los nietos” por conocer el pasado traumático de la dictadura, lo ocurrido con los vencidos y vencidas de la Guerra Civil, tuvo su expresión en la producción y circulación de productos culturales diversos sobre aquel episodio en concreto, desde documentales como 'Que mi nombre no se borre de la historia' (Vigil y Almela, 2006) hasta películas como 'Las Trece Rosas', de Martínez-Lázaro, de 2007, basada por cierto en otro libro -reportaje histórico bien documentado- publicado el año anterior por el periodista Carlos Fonseca. Todavía seguirían más libros y películas -como 'La voz dormida', de Zambrano, en 2011- y obras de teatro, con lo que andando el tiempo y traspasando fronteras, el propio tratamiento del episodio histórico se convirtió en una suerte de topos de los estudios culturales, en el marco del desarrollo de un feminismo de tercera o incluso cuarta ola. El último eslabón de esta larga cadena es precisamente una ópera, la primera sobre el tema histórico: 'Las Trece Rosas Rojas', como producción del Teatro de la Zarzuela en Madrid, que se estrenará este 25 de noviembre. Dos memorias Lo sucedido hasta la fecha, con esa producción de “memoria cultural” acelerada a lo largo de estas dos últimas dos décadas, podría hacer creer que el episodio histórico de aquel asesinato estuvo destinado a popularizarse desde un principio, como una suerte de justicia poética. No fue así en absoluto. En realidad dio pie a dos tipos de memorias que, en las difíciles condiciones de la dictadura, siguieron caminos más bien distintos. Con algo de retraso, a partir de 1946, las publicaciones del exilio comunista elaboraron una memoria de carácter escrito fuertemente estereotipada, parca en detalles y politizada, según la fórmula del “mártir político” de lejanas resonancias religiosas. Publicaciones como 'Mujeres Antifascistas' (1946-1950), primero en Francia y luego en México, repitieron la fórmula de las rosas como mártires de la fe (política) a partir de las exiguas noticias de mujeres fugadas de la cárcel franquista como Mercedes Núñez o Adelaida Abarca, al objeto de denunciar la dictadura y provocar la movilización política. La segunda memoria, en cambio, fue esencialmente oral y se elaboró en el interior del país y desde el minuto uno: la tejida -como si se tratara de un tapiz de voces- por las propias compañeras de las Trece Rosas en la prisión madrileña de Ventas y sus familiares. Fue una memoria oral, colectiva y esencialmente subterránea, elaborada y conservada en el mismo centro del ecosistema represivo del franquismo, que, frente a la memoria del exilio, se caracterizó por la precisión y “visualidad” de sus recuerdos -como el de Josefina Amalia sobre Anita López Gallego- así como por su voluntad de credibilidad. Testigos supervivientes como Josefina Amalia Villa, Antonia García Alonso o Mari Carmen Cuesta se empeñaron en la consignación escrupulosa del dato concreto, del detalle vivido, y lo repitieron, se lo recontaron a sí mismas y a quienes quisieran escucharlas con el afán de ser creídas, de combatir la incredulidad de los demás; “creedme porque yo viví esto, yo estuve aquí, esto ocurrió realmente”. De alguna manera quisieron cumplir con aquel mandato moral de Julia Conesa, una de las Trece Rosas, en la carta de despedida a su familia, milagrosamente conservada: “que mi nombre no se borre en la historia”. Eso y no otra cosa es el tan debatido término de “memoria histórica”, como relato de sucesos que nunca o con muchas dificultades -durante el franquismo y la Transición- llegaron a ser públicamente reconocidos, validados como “verdad histórica” al modo de las expuestos en los estudios académicos o los libros de texto. No es difícil imaginar las dificultades a las que hubo de enfrentarse esa primera memoria subterránea colectiva y oral, estigmatizadas sus protagonistas supervivientes -tras largos años de encarcelamiento- como “rojas” y “expresas”-, no solo a lo largo del franquismo sino también después, en los años de la Transición. Quizá la imagen más gráfica de ello sea la que aportó a la altura de los años ochenta una de las compañeras de las Trece Rosas, Mari Carmen Cuesta, citando el filme 'Fahrenheit 451', de Truffaut. Mari Carmen se vio entonces a sí misma y a sus compañeras supervivientes como aquellos “hombres-libro” que, refugiados en los bosques, memorizaban fielmente las obras de la literatura universal que estaban siendo quemadas por el régimen opresor, con la esperanza de que algún día pudieran editarse de nuevo: “(…) Yo cuando vi esta película me causó un impacto tremendo porque pensé que éramos cientos, más que cientos, miles de mujeres que, como en esa película, guardábamos también en nuestras mentes unos profundos testimonios; unos testimonios que también esperábamos que pudieran salir en un momento determinado y poder llenar todas las páginas de la historia, de esa historia que fue la época más larga, más negra y más brutal de nuestro país: la historia del fascismo” . Justamente por entonces, ese momento que tanto esperaba Mari Carmen ya estaba empezando a llegar gracias a la feliz coincidencia de dos factores. El primero fue la emergencia de una conciencia femenina entre las propias militantes antifranquistas -las supervivientes de la primera generación de presas políticas- sobre la importancia de su propia historia, todo ello en el contexto del feminismo de segunda ola de los años sesenta y setenta, que dio como resultado los primeros “textos memorialísticos” de Juana Doña (1978), Ángeles García-Madrid y Tomasa Cuevas (1982). El segundo factor no fue otro que el concurso de investigadoras de esta misma ola feminista -Giuliana di Febo, Fernanda Romeu, Shirley Mangini- que hicieron de “solicitadoras de testimonios” -al decir del sociólogo Michel Pollak-, con trabajos que en buena medida coincidieron con los de las militantes políticas de la generación siguiente -Carmen Alcalde, Lidia Falcón- tanto en libros como en revistas ( Vindicación Feminista , Poder y Libertad ). No podemos dejar de citar también aquí el importante reportaje del periodista Jacobo García Blanco-Cicerón de 1986, en la revista Historia 16, que hizo de solicitador de testimonios, cartas y fotografías no solamente de compañeras de las Trece Rosas, sino también de familiares suyos. El otro largo viaje de la documentación oficial El camino, pues, fue difícil: nada estuvo garantizado, y la construcción del relato propiamente histórico, a partir no solo de las voces, sino de los documentos, tampoco lo tuvo fácil. Cuesta creerlo, pero solo en los años noventa se abrió el acceso a la documentación oficial de la represión franquista: los sumarios judiciales de los archivos militares y la documentación penitenciaria. A principios de esa década fueron abiertos al público los sumarios del Tribunal Militar Territorial Primero de Madrid, depositados por aquel entonces en el gobierno militar de la capital. En condiciones muy difíciles, los historiadores Mirta Núñez Díaz-Balart y Antonio Rojas Friend pudieron, tras la consulta del sumario 30.426, publicar por primera vez la lista de los nombres y apellidos exactos de las Trece Rosas en 1993, como parte de una investigación patrocinada por la Fraternidad de Militares por la República sobre el número de personas ejecutadas en el Madrid de la posguerra (1939-1944), que vería la luz en 1997. Los autores averiguaron asimismo por la documentación consultada que las trece rosas habrían debido ser catorce. Antonia Torre Yela se libró aquella noche del fusilamiento porque equivocadamente fue consignada como “Antonio Torres Llera”: la posteriormente denominada “rosa número catorce” sería ejecutada el 19 de febrero de 1940 . Algo después, el examen de otra documentación también muy tardíamente abierta al público, los expedientes de cárcel depositados por entonces en el archivo del centro de inserción “Victoria Kent”, dependiente de la Dirección General de Instituciones Penitenciarias, permitió precisar asimismo nombres, fechas y demás detalles . Solo entonces se supo, por ejemplo, la edad exacta que tenían en el momento de su detención. De las trece, las menores de 23 años -el umbral de la edad legal, que no penal, que se cifraba en los 16- fueron nueve: Martina Barroso García, Julia Conesa Conesa, Adelina García Casillas, Elena Gil Olalla, Virtudes González García, Anita López Gallego, Dionisia Manzanero Salas, Victoria Muñoz García y Luisa Rodríguez de la Fuente. Por lo demás, solo en 2018 pudo aquilatarse con mayor precisión el número exacto del total de personas ejecutadas en la capital durante el periodo 1939-1944, gracias al estudio encargado por el Ayuntamiento de Madrid que permitió el acceso a los libros de enterramiento y órdenes de inhumación de la Necrópolis del Este. Habían pasado casi ochenta años de los asesinatos masivos cometidos durante el periodo 1939-1944 en las cercanías del cementerio del Este, y ni siquiera entonces -en 2019- el nuevo ayuntamiento del Partido Popular de la capital permitió la colocación de los 2.936 nombres en el monumento previsto. Como dato curioso, aproximadamente en 2004 todos aquellos expedientes penitenciarios -los de las cárceles de Madrid- fueron catalogados y pasaron a depender directamente de un archivo de carácter “no público” -el Archivo General del Ministerio del Interior (AGMI)-, donde merced a una instrucción especial de 12 de julio de 2006, tanto su consulta como su reproducción se vieron a partir de entonces seriamente limitados, con nombres anonimizados, como tuvimos ocasión de explicar hace algún tiempo en otro lugar . Como resultado, la propia investigación histórica, pero también el acceso de los familiares a unos datos fundamentales sobre las personas ejecutadas por la dictadura en Madrid, se vio y continúa viéndose gravemente frenada. Este mismo diario publicó en abril de este año un artículo de denuncia de la situación del AGMI firmado por el catedrático emérito Ángel Viñas y suscrito por prestigiosos profesionales nacionales e internacionales como Paul Preston y Carme Molinero. Poco después se hizo pública una carta abierta al ministro Fernando Grande-Marlaska firmada por la Asociación de Historia Contemporánea y 501 investigadores y docentes, reclamando la retirada de dicha instrucción especial y la transferencia de la documentación histórica del AGMI a los archivos pertinentes en condiciones de consulta equiparables al resto de los archivos estatales. Hasta la fecha, y contraviniendo disposiciones nacionales como la Ley 20/2022, de 19 de octubre, de Memoria Democrática, relativa al “derecho al acceso libre, gratuito y universal a los archivos públicos y privados” sobre la Guerra Civil y la represión franquista, el ministro Grande-Marlaska ha venido negando públicamente, contra viento y marea, que existan este tipo de restricciones. Visto lo visto, ¿ha servido tanta denuncia para algo? Parece ser que sí. Casualmente, y sin ninguna alharaca, el AGMI lleva ya unos meses ejecutando la transferencia de numerosas cajas de documentación al Archivo General de la Administración: entre otras, cerca de un millar de cajas procedentes del antiguo centro de inserción de Victoria Kent, las mismas que contenían los expedientes de todas las prisiones madrileñas, incluidos los de las Trece Rosas, y que hace más de un cuarto de siglo pudieron ser consultadas -por quien esto escribe- sin tachaduras ni censuras. Largo y complicado viaje también este, el de la documentación oficial… casi tanto como el de aquel lejano recuerdo que, nacido en la cárcel madrileña de Ventas del año 1939, continúa resonando hoy día. A través de fronteras y de océanos, en puentes invisibles que vinculan a Madrid con Buenos Aires, a cuatro generaciones de distancia. En libros, ensayos, novelas, documentales, dramaturgias, largometrajes.. y esta vez, en este año de 2026, también con música de ópera.
8 noticias
No pocas empresas, al sospechar que una multinacional les ha copiado, llaman inmediatamente a los abogados. Claro, a ver cómo litigas con Nvidia, la cual, t ras su sorpaso a Apple , se ha tirado más de un año siendo la marca más valiosa del planeta. Así que una pequeña firma gallega de cerámica ha elegido otra postura: publicar la comparación en su propia web y que sean los clientes quienes opinen. Sargadelos colgó en su blog de noticias una pregunta: ¿se parece el logotipo de Nvidia a la forma P de sus vajillas, un diseño que, asegura, crea y comercializa desde hace más de cincuenta años? La marca ya ha emitido su veredicto, que es que sí, que a su juicio es una copia, pero se lo toman con humor: “Que nos copien, nos prestigia y, en el fondo, nos gusta”. Pero ahora mismo bastante tendrá Jensen Huang tras su dimisión , a quien le crecen los amantes con cada nueva declaración. Su renuncia forzada como CEO nos recuerda que nadie es intocable. Y eso aplica tanto para Nvidia como para Sarfadelos: ambas han estado a punto de morir un montón de veces. Un ilustrado entre hierro y caolín. La empresa, lo que se dice gallega, no es del todo. Porque todo empieza con Antonio Raimundo Ibáñez, un asturiano de Oscos nacido en 1749 en una familia noble sin fortuna que se instaló en Ribadeo y prosperó con el comercio marítimo. Entretanto, la mítica “n” de nVidia data de 1993, el mismo año de la fundación, la cual se mantuvo sin alterar hasta 2006 , cuando llegó el rediseño actual: el ojo perdió el negro, la tipografía se volvió más gruesa y la cursiva se sustituyó por una N mayúscula . Sigamos con nuestro relato: en 1791 levantó con un socio la siderurgia de Sargadelos , que tras un contrato de munición en 1794 acabó fabricando desde cañerías hasta fuentes y barandillas. Con la protección de Godoy, el negocio creció, y en 1806 abrió la primera fábrica de loza de Galicia, aprovechando el caolín de la zona y el hueco que dejó la falta de cerámica inglesa. Carlos IV lo hizo marqués en 1808. Pero en 1809, en plena guerra de la Independencia, lo asesinaron. Esplendor y ruina. La fábrica sobrevivió al marqués, pero a duras penas: cerró en 1832 y renació con nuevos socios. Su gran momento llegó en 1845, cuando una sociedad de Santiago asumió la gestión y trajo ceramistas ingleses de Staffordshire. En 1849 daba trabajo a más de mil familias y repartía su producción con 205 carros y 22 barcos de cabotaje. Eran los años de la célebre serie de la góndola y de las vajillas para Isabel II. Pero el regreso de la familia Ibáñez al mando en 1862, un puñado de pleitos y la falta de inversión la hundieron. En 1875 cerró para siempre. ¿Para siempre? En Xataka Un militar australiano subió a la gran fragata española y se quedó a cuadros: era un calco del diseño de su propio destructor Un pintor, un exilio y un laboratorio. Durante casi un siglo, Sargadelos fue un recuerdo local. Hasta que Isaac Díaz Pardo, pintor, ceramista e intelectual galleguista, dio en los años cuarenta con un libro de 1922 sobre las antiguas fábricas. De las ruinas, en 1949 abrió un taller en O Castro de Samoedo, en Sada. Aquí ya se empieza a gestar una idea. En 1955 viajó a Argentina, donde coincidió con exiliados gallegos como Luis Seoane, y de aquellas conversaciones nació en 1963 el Laboratorio de Formas, una iniciativa sin ánimo de lucro para rescatar, a través del diseño, la memoria artística de Galicia. Todo muy arty. En 1970 se inauguró una nueva fábrica circular en Cervo, junto a las ruinas de la original. Dos años después fue declaradas Conjunto Histórico-Artístico. Azul cobalto y muchos libros. El nuevo Sargadelos combinó el blanco y el azul cobalto con motivos prerrománicos y medievales, cruceiros, figuras mitológicas y series de retratos, de Rosalía de Castro a Picasso. De hecho, este rincón fue mucho más que una fábrica: tuvo editorial propia, un museo de arte contemporáneo en Sada y galerías que funcionan a la vez como tiendas y librerías de literatura gallega y portuguesa. Quiebras, plantes y desplantes. Pero aquí no acaba la historia. Díaz Pardo dirigió el grupo hasta que, a comienzos de los 2000, otros accionistas lo apartaron. Murió en 2012, a los 91 años. Y, con una crisis en ciernes, la empresa volvió a tambalearse: en 2004 tomó el mando Segismundo García, y en 2013 la empresa pidió protección ante sus acreedores y despidió a 70 trabajadores. En 2014 se declaró insolvente, con unos cinco millones de deuda. Lo lógico era cerrar. Hasta que las aguas volvieron a su cauce y en 2016 volvieron a anunciar beneficios. En Xataka Hace 90 años una empresa vasca decidió fabricar el "Rolls-Royce de las grapadoras". No le ha ido especialmente bien El último susto llegó en abril de 2025: la Inspección de Trabajo detectó 36 deficiencias de seguridad en Cervo, entre ellas la exposición a polvo de sílice, que había causado silicosis a, al menos, dos empleados. García respondió a una multa de 5.000 euros anunciando el cierre inmediato de la fábrica. El ERTE y el cierre fantasma . Si Huang salvó seis veces a Nvidia , la supervivencia de Sargadelos esta vez dependió de la Xunta. Intervino, aflojaron la cartera ante una factoría de tanto valor histórico y se reanudó la producción. Pero (sí, este artículo tiene más giros que una novela de García Márquez), y este pero es importante, en noviembre se repitió la sombra de una muerte anunciada con un ERTE para 86 trabajadores. Fue entonces cuando Segismundo García dimitió como consejero delegado y, si bien sigue como administrador único , ahora es un consejo asesor quien toma las decisiones. Marca incombustible. Con todo, Sargadelos vive uno de los mejores momentos en cuanto a imagen pública. Hoy día producen joyería, perfumes y hasta juguetes infantiles. Sus diseños han aparecido en películas de Almodóvar, ha colaborado con Chipperfield o Jasper Morrison y este verano Estrella Galicia lo eligió para un casco de Marc Márquez inspirado en sus grifos de cerveza. El grupo mantiene abiertas las dos fábricas, de Cervo y Sada, donde suma unos 245 empleados aproximadamente. La ironía de la copia. Por eso la pulla a Nvidia tiene su gracia. Ibáñez montó su fábrica imitando la loza inglesa, con técnicas importadas de Bristol y jarrones inspirados en Wedgwood. Más de dos siglos después, Sargadelos disfruta del otro lado de la historia, de ser la casa a la que, dicen, le han copiado. El patrón artístico al que aducen se ha visto en decenas de cuadros y composiciones arquitectónicas, pero aquí queda la duda, en el aire. Y que Nvidia conteste es lo de menos: ya ha logrado que se hable de una vajilla en la que es la mejor campaña de marketing en el peor momento de Nvidia del último lustro. Imágenes | Sargadelos / Composición propia a partir un prompt de ChatGPT En Xataka | Nvidia busca CEO tras la salida de Jensen Huang: estos son los candidatos que suenan para el puesto - La noticia La empresa gallega Sargadelos cree que Nvidia copió su logotipo de uno de sus diseños: "En el fondo, nos gusta" fue publicada originalmente en Xataka por Isra Fdez .
El PSOE ha dado el paso de acudir a los tribunales y denunciar al Partido Popular, al periodista Eduardo Inda y a Okdiario por los pagos de la defensa de Koldo García, el exasesor de José Luis Ábalos condenado por el Tribunal Supremo.
La cuenta oficial de los socialistas en X e Instagram divulgó sin ningún tipo de advertencia una supuesta foto que circula en redes y webs
Uno de los mantras más repetidos por la izquierda es su capacidad de crítica hacia sus propios correligionarios. Es constante la matraca que insiste en que la izquierda no perdona, que castiga las malas prácticas de sus dirigentes. Sobre este dogma construye la atalaya desde la que ejerce su supuesta superioridad moral, esa que le permite juzgar quién está y quién no en el lado bueno de la historia. La realidad más próxima, sin embargo, demuestra todo lo contrario: la izquierda es capaz de tolerarlo todo. El simple hecho de que Pedro Sánchez se mantenga al frente de la Secretaría General del PSOE es, quizá, la prueba más fehaciente de la ausencia absoluta de crítica en la izquierda. Sánchez es presidente del Gobierno gracias al engaño al que sometió a una parte de sus votantes. Es imposible saber a cuántos, pero resulta innegable que engañó a los suficientes como para que su resultado electoral en 2023, aunque malo, le permitiese continuar en La Moncloa. Aquellos comicios estivales tuvieron la amnistía a los ejecutores del procés catalán en el eje de la campaña. Sánchez, con el aplauso del PSOE, reiteró que la medida no cabía en la Constitución y que, por tanto, nunca se produciría. Podría no haberse pronunciado o haber adoptado una titubeante posición intermedia. Pero no: el presidente optó por posicionarse en contra, lo que a buen seguro suscitó confianza y apoyo entre una parte del electorado socialista. Ese mismo electorado no ha alzado la voz cuando el presidente cambió de parecer. Tampoco cuando comprobó que, al explicar su viraje, sumaba un nuevo engaño: hacer creer que el fundamento de la medida era conseguir la estabilidad y la convivencia en Cataluña , en lugar de admitir que se trataba del precio que debía pagar para conseguir los siete votos que necesitaba del partido de Puigdemont . Por otra parte, nadie en el PSOE ha alzado la voz para afear a Sánchez que sus dos últimos secretarios de Organización estén en prisión por casos de corrupción: unos, presuntos; otros, ya sentenciados. No vale sacar a colación la figura de Emiliano García-Page , presidente de Castilla-La Mancha, que también vive de otro mantra con trampa: el de ser el verso suelto del socialismo. Nadie parece recordar que Page, como líder del PSOE en Castilla-La Mancha, podría promover que los ocho diputados de su partido retirasen su apoyo parlamentario a Sánchez. Es decir, que Page ladra mucho, pero muerde poco. Muy poco. El último ejemplo de esta escasez de crítica es la dimisión del exministro Óscar Puente . Aunque resulte triste, era esperable que su salida no solo fuese aplaudida, sino también presentada como un ejemplo de alta política. Ahora bien, si la marcha voluntaria de un ministro es motivo de elogio porque demuestra que un político puede asumir responsabilidades, también debería servir para reprochar a Sánchez que no lo destituyera de inmediato tras el accidente ferroviario de Adamuz , ocurrido hace casi un año, ni tampoco después del siniestro de Toledo . En este asunto, el presidente del Gobierno se ha mostrado más gallego que Feijóo y Rajoy juntos. La ausencia de crítica entre la militancia, el electorado, los sindicatos y los medios de comunicación afines dibuja un escenario de formidable placidez para Sánchez. Aunque no pueda pisar la calle. Detrás de la pantalla, ya sea dando entrevistas o recomendando música, vive en un mundo idílico, en el que es el elegido para combatir el fascismo, domar el capitalismo y liderar la transición moral de Occidente hacia el pensamiento woke . En definitiva, para combatir a todos aquellos que no piensan como él. Lo preocupante no es que el presidente se atrinchere en un paraíso artificial, sino que la gente de a pie mire hacia otro lado y termine compartiendo esa extraordinaria capacidad para justificarlo todo. Juan Enrique Ruiz es periodista y profesor.
Uno de los mantras más repetidos por la izquierda es su capacidad de crítica hacia sus propios correligionarios. Es constante la matraca que insiste en que la izquierda no perdona, que castiga las malas prácticas de sus dirigentes. Sobre este dogma construye la atalaya desde la que ejerce su supuesta superioridad moral, esa que le permite juzgar quién está y quién no en el lado bueno de la historia. La realidad más próxima, sin embargo, demuestra todo lo contrario: la izquierda es capaz de tolerarlo todo. El simple hecho de que Pedro Sánchez se mantenga al frente de la Secretaría General del PSOE es, quizá, la prueba más fehaciente de la ausencia absoluta de crítica en la izquierda. Sánchez es presidente del Gobierno gracias al engaño al que sometió a una parte de sus votantes. Es imposible saber a cuántos, pero resulta innegable que engañó a los suficientes como para que su resultado electoral en 2023, aunque malo, le permitiese continuar en La Moncloa. Aquellos comicios estivales tuvieron la amnistía a los ejecutores del procés catalán en el eje de la campaña. Sánchez, con el aplauso del PSOE, reiteró que la medida no cabía en la Constitución y que, por tanto, nunca se produciría. Podría no haberse pronunciado o haber adoptado una titubeante posición intermedia. Pero no: el presidente optó por posicionarse en contra, lo que a buen seguro suscitó confianza y apoyo entre una parte del electorado socialista. Ese mismo electorado no ha alzado la voz cuando el presidente cambió de parecer. Tampoco cuando comprobó que, al explicar su viraje, sumaba un nuevo engaño: hacer creer que el fundamento de la medida era conseguir la estabilidad y la convivencia en Cataluña , en lugar de admitir que se trataba del precio que debía pagar para conseguir los siete votos que necesitaba del partido de Puigdemont . Por otra parte, nadie en el PSOE ha alzado la voz para afear a Sánchez que sus dos últimos secretarios de Organización estén en prisión por casos de corrupción: unos, presuntos; otros, ya sentenciados. No vale sacar a colación la figura de Emiliano García-Page , presidente de Castilla-La Mancha, que también vive de otro mantra con trampa: el de ser el verso suelto del socialismo. Nadie parece recordar que Page, como líder del PSOE en Castilla-La Mancha, podría promover que los ocho diputados de su partido retirasen su apoyo parlamentario a Sánchez. Es decir, que Page ladra mucho, pero muerde poco. Muy poco. El último ejemplo de esta escasez de crítica es la dimisión del exministro Óscar Puente . Aunque resulte triste, era esperable que su salida no solo fuese aplaudida, sino también presentada como un ejemplo de alta política. Ahora bien, si la marcha voluntaria de un ministro es motivo de elogio porque demuestra que un político puede asumir responsabilidades, también debería servir para reprochar a Sánchez que no lo destituyera de inmediato tras el accidente ferroviario de Adamuz , ocurrido hace casi un año, ni tampoco después del siniestro de Toledo . En este asunto, el presidente del Gobierno se ha mostrado más gallego que Feijóo y Rajoy juntos. La ausencia de crítica entre la militancia, el electorado, los sindicatos y los medios de comunicación afines dibuja un escenario de formidable placidez para Sánchez. Aunque no pueda pisar la calle. Detrás de la pantalla, ya sea dando entrevistas o recomendando música, vive en un mundo idílico, en el que es el elegido para combatir el fascismo, domar el capitalismo y liderar la transición moral de Occidente hacia el pensamiento woke . En definitiva, para combatir a todos aquellos que no piensan como él. Lo preocupante no es que el presidente se atrinchere en un paraíso artificial, sino que la gente de a pie mire hacia otro lado y termine compartiendo esa extraordinaria capacidad para justificarlo todo. Juan Enrique Ruiz es periodista y profesor.
Uno de los mantras más repetidos por la izquierda es su capacidad de crítica hacia sus propios correligionarios. Es constante la matraca que insiste en que la izquierda no perdona, que castiga las malas prácticas de sus dirigentes. Sobre este dogma construye la atalaya desde la que ejerce su supuesta superioridad moral, esa que le permite juzgar quién está y quién no en el lado bueno de la historia. La realidad más próxima, sin embargo, demuestra todo lo contrario: la izquierda es capaz de tolerarlo todo. El simple hecho de que Pedro Sánchez se mantenga al frente de la Secretaría General del PSOE es, quizá, la prueba más fehaciente de la ausencia absoluta de crítica en la izquierda. Sánchez es presidente del Gobierno gracias al engaño al que sometió a una parte de sus votantes. Es imposible saber a cuántos, pero resulta innegable que engañó a los suficientes como para que su resultado electoral en 2023, aunque malo, le permitiese continuar en La Moncloa. Aquellos comicios estivales tuvieron la amnistía a los ejecutores del procés catalán en el eje de la campaña. Sánchez, con el aplauso del PSOE, reiteró que la medida no cabía en la Constitución y que, por tanto, nunca se produciría. Podría no haberse pronunciado o haber adoptado una titubeante posición intermedia. Pero no: el presidente optó por posicionarse en contra, lo que a buen seguro suscitó confianza y apoyo entre una parte del electorado socialista. Ese mismo electorado no ha alzado la voz cuando el presidente cambió de parecer. Tampoco cuando comprobó que, al explicar su viraje, sumaba un nuevo engaño: hacer creer que el fundamento de la medida era conseguir la estabilidad y la convivencia en Cataluña , en lugar de admitir que se trataba del precio que debía pagar para conseguir los siete votos que necesitaba del partido de Puigdemont . Por otra parte, nadie en el PSOE ha alzado la voz para afear a Sánchez que sus dos últimos secretarios de Organización estén en prisión por casos de corrupción: unos, presuntos; otros, ya sentenciados. No vale sacar a colación la figura de Emiliano García-Page , presidente de Castilla-La Mancha, que también vive de otro mantra con trampa: el de ser el verso suelto del socialismo. Nadie parece recordar que Page, como líder del PSOE en Castilla-La Mancha, podría promover que los ocho diputados de su partido retirasen su apoyo parlamentario a Sánchez. Es decir, que Page ladra mucho, pero muerde poco. Muy poco. El último ejemplo de esta escasez de crítica es la dimisión del exministro Óscar Puente . Aunque resulte triste, era esperable que su salida no solo fuese aplaudida, sino también presentada como un ejemplo de alta política. Ahora bien, si la marcha voluntaria de un ministro es motivo de elogio porque demuestra que un político puede asumir responsabilidades, también debería servir para reprochar a Sánchez que no lo destituyera de inmediato tras el accidente ferroviario de Adamuz , ocurrido hace casi un año, ni tampoco después del siniestro de Toledo . En este asunto, el presidente del Gobierno se ha mostrado más gallego que Feijóo y Rajoy juntos. La ausencia de crítica entre la militancia, el electorado, los sindicatos y los medios de comunicación afines dibuja un escenario de formidable placidez para Sánchez. Aunque no pueda pisar la calle. Detrás de la pantalla, ya sea dando entrevistas o recomendando música, vive en un mundo idílico, en el que es el elegido para combatir el fascismo, domar el capitalismo y liderar la transición moral de Occidente hacia el pensamiento woke . En definitiva, para combatir a todos aquellos que no piensan como él. Lo preocupante no es que el presidente se atrinchere en un paraíso artificial, sino que la gente de a pie mire hacia otro lado y termine compartiendo esa extraordinaria capacidad para justificarlo todo. Juan Enrique Ruiz es periodista y profesor.
No es difícil imaginar las dificultades a las que hubo de enfrentarse esa primera memoria subterránea colectiva y oral, estigmatizadas sus protagonistas supervivientes -tras largos años de encarcelamiento- como “rojas” y “expresas”-, no solo a lo largo del franquismo sino también después, en los años de la Transición El pasado 30 de mayo de 2026, en la Córdoba de la República Argentina, fue encontrado el cuerpo desmembrado de la adolescente Agostina Vega en un descampado de las afueras de la ciudad. Se trataba de un nuevo caso de feminicidio, una de las cerca de 150 niñas y mujeres asesinadas hasta agosto, según el Observatorio de las violencias de género Ahora Que Sí Nos Ven, que, precisamente, había denunciado el “escenario de desprotección” que había supuesto el vaciamiento de programas contra la violencia de género promovido por el gobierno del presidente Javier Milei . El asesinato de la joven Agostina impactó de manera especial en el país. En las principales ciudades se convocaron marchas, empezando por Córdoba. La del 3 de junio en Buenos Aires, frente al Congreso de la Nación, fue multitudinaria. Una de las pancartas llamó mi atención por el nombre de la asociación que la portaba: “Trece Rosas”. Cuando me acerqué a preguntar por el mismo a las jóvenes que la sostenían, me respondieron sin dudar: “Obvio que sabemos quiénes fueron las Trece Rosas. Eran comunistas. Lucharon contra Franco”. En seguida me vino a la cabeza una de las primeras veces que oí hablar de ellas. Fue a la altura de 2001, un cuarto de siglo atrás, cuando escuché de los labios de Josefina Amalia Villa, antigua presa de la superpoblada cárcel de Ventas de la posguerra, el relato de la saca de tres de las Trece Rosas en la madrugada del 5 de agosto de 1939: Martina Barroso, Anita López Gallego y Victoria Muñoz. Jose Amalia había estado con ellas en la misma sala de menores de la cárcel, y de aquella noche, entre otros muchos recuerdos, había atesorado este recuerdo concreto: “Se vistieron ayudadas por las demás, nuestras manos temblaban mucho más que las suyas. Anita, al terminar, nos preguntó con voz serena, un poco baja: '¿Llevo las medias derechas?'. Le dijimos que sí, pero, ¿quién las miró? Las abrazamos una y otra vez. Qué horrible mezcla de gritos y de silencio” . Imaginar el largo viaje que había trazado en el tiempo aquel recuerdo, de Madrid a Buenos Aires, a cuatro generaciones de distancia, es algo que me produjo una sensación de vértigo. Cuando Josefina Amalia me concedió aquella entrevista, los recuerdos que sobre las Trece Rosas habían conservado sus antiguas compañeras de prisión, como ella, las testigos directos de la saca, todavía no se habían convertido en “memoria cultural”, pero estaban a punto de recorrer esa nueva etapa de su largo camino. Justo al año siguiente, Dulce Chacón publicó una novela -'La voz dormida'- sobre la primera generación de presas del franquismo que conocería múltiples ediciones, y cuya aparición coincidió con la publicación de 'Las trece rosas', de Jesús Ferrero. Y es que, comenzando el siglo, el interés de la “generación de los nietos” por conocer el pasado traumático de la dictadura, lo ocurrido con los vencidos y vencidas de la Guerra Civil, tuvo su expresión en la producción y circulación de productos culturales diversos sobre aquel episodio en concreto, desde documentales como 'Que mi nombre no se borre de la historia' (Vigil y Almela, 2006) hasta películas como 'Las Trece Rosas', de Martínez-Lázaro, de 2007, basada por cierto en otro libro -reportaje histórico bien documentado- publicado el año anterior por el periodista Carlos Fonseca. Todavía seguirían más libros y películas -como 'La voz dormida', de Zambrano, en 2011- y obras de teatro, con lo que andando el tiempo y traspasando fronteras, el propio tratamiento del episodio histórico se convirtió en una suerte de topos de los estudios culturales, en el marco del desarrollo de un feminismo de tercera o incluso cuarta ola. El último eslabón de esta larga cadena es precisamente una ópera, la primera sobre el tema histórico: 'Las Trece Rosas Rojas', como producción del Teatro de la Zarzuela en Madrid, que se estrenará este 25 de noviembre. Dos memorias Lo sucedido hasta la fecha, con esa producción de “memoria cultural” acelerada a lo largo de estas dos últimas dos décadas, podría hacer creer que el episodio histórico de aquel asesinato estuvo destinado a popularizarse desde un principio, como una suerte de justicia poética. No fue así en absoluto. En realidad dio pie a dos tipos de memorias que, en las difíciles condiciones de la dictadura, siguieron caminos más bien distintos. Con algo de retraso, a partir de 1946, las publicaciones del exilio comunista elaboraron una memoria de carácter escrito fuertemente estereotipada, parca en detalles y politizada, según la fórmula del “mártir político” de lejanas resonancias religiosas. Publicaciones como 'Mujeres Antifascistas' (1946-1950), primero en Francia y luego en México, repitieron la fórmula de las rosas como mártires de la fe (política) a partir de las exiguas noticias de mujeres fugadas de la cárcel franquista como Mercedes Núñez o Adelaida Abarca, al objeto de denunciar la dictadura y provocar la movilización política. La segunda memoria, en cambio, fue esencialmente oral y se elaboró en el interior del país y desde el minuto uno: la tejida -como si se tratara de un tapiz de voces- por las propias compañeras de las Trece Rosas en la prisión madrileña de Ventas y sus familiares. Fue una memoria oral, colectiva y esencialmente subterránea, elaborada y conservada en el mismo centro del ecosistema represivo del franquismo, que, frente a la memoria del exilio, se caracterizó por la precisión y “visualidad” de sus recuerdos -como el de Josefina Amalia sobre Anita López Gallego- así como por su voluntad de credibilidad. Testigos supervivientes como Josefina Amalia Villa, Antonia García Alonso o Mari Carmen Cuesta se empeñaron en la consignación escrupulosa del dato concreto, del detalle vivido, y lo repitieron, se lo recontaron a sí mismas y a quienes quisieran escucharlas con el afán de ser creídas, de combatir la incredulidad de los demás; “creedme porque yo viví esto, yo estuve aquí, esto ocurrió realmente”. De alguna manera quisieron cumplir con aquel mandato moral de Julia Conesa, una de las Trece Rosas, en la carta de despedida a su familia, milagrosamente conservada: “que mi nombre no se borre en la historia”. Eso y no otra cosa es el tan debatido término de “memoria histórica”, como relato de sucesos que nunca o con muchas dificultades -durante el franquismo y la Transición- llegaron a ser públicamente reconocidos, validados como “verdad histórica” al modo de las expuestos en los estudios académicos o los libros de texto. No es difícil imaginar las dificultades a las que hubo de enfrentarse esa primera memoria subterránea colectiva y oral, estigmatizadas sus protagonistas supervivientes -tras largos años de encarcelamiento- como “rojas” y “expresas”-, no solo a lo largo del franquismo sino también después, en los años de la Transición. Quizá la imagen más gráfica de ello sea la que aportó a la altura de los años ochenta una de las compañeras de las Trece Rosas, Mari Carmen Cuesta, citando el filme 'Fahrenheit 451', de Truffaut. Mari Carmen se vio entonces a sí misma y a sus compañeras supervivientes como aquellos “hombres-libro” que, refugiados en los bosques, memorizaban fielmente las obras de la literatura universal que estaban siendo quemadas por el régimen opresor, con la esperanza de que algún día pudieran editarse de nuevo: “(…) Yo cuando vi esta película me causó un impacto tremendo porque pensé que éramos cientos, más que cientos, miles de mujeres que, como en esa película, guardábamos también en nuestras mentes unos profundos testimonios; unos testimonios que también esperábamos que pudieran salir en un momento determinado y poder llenar todas las páginas de la historia, de esa historia que fue la época más larga, más negra y más brutal de nuestro país: la historia del fascismo” . Justamente por entonces, ese momento que tanto esperaba Mari Carmen ya estaba empezando a llegar gracias a la feliz coincidencia de dos factores. El primero fue la emergencia de una conciencia femenina entre las propias militantes antifranquistas -las supervivientes de la primera generación de presas políticas- sobre la importancia de su propia historia, todo ello en el contexto del feminismo de segunda ola de los años sesenta y setenta, que dio como resultado los primeros “textos memorialísticos” de Juana Doña (1978), Ángeles García-Madrid y Tomasa Cuevas (1982). El segundo factor no fue otro que el concurso de investigadoras de esta misma ola feminista -Giuliana di Febo, Fernanda Romeu, Shirley Mangini- que hicieron de “solicitadoras de testimonios” -al decir del sociólogo Michel Pollak-, con trabajos que en buena medida coincidieron con los de las militantes políticas de la generación siguiente -Carmen Alcalde, Lidia Falcón- tanto en libros como en revistas ( Vindicación Feminista , Poder y Libertad ). No podemos dejar de citar también aquí el importante reportaje del periodista Jacobo García Blanco-Cicerón de 1986, en la revista Historia 16, que hizo de solicitador de testimonios, cartas y fotografías no solamente de compañeras de las Trece Rosas, sino también de familiares suyos. El otro largo viaje de la documentación oficial El camino, pues, fue difícil: nada estuvo garantizado, y la construcción del relato propiamente histórico, a partir no solo de las voces, sino de los documentos, tampoco lo tuvo fácil. Cuesta creerlo, pero solo en los años noventa se abrió el acceso a la documentación oficial de la represión franquista: los sumarios judiciales de los archivos militares y la documentación penitenciaria. A principios de esa década fueron abiertos al público los sumarios del Tribunal Militar Territorial Primero de Madrid, depositados por aquel entonces en el gobierno militar de la capital. En condiciones muy difíciles, los historiadores Mirta Núñez Díaz-Balart y Antonio Rojas Friend pudieron, tras la consulta del sumario 30.426, publicar por primera vez la lista de los nombres y apellidos exactos de las Trece Rosas en 1993, como parte de una investigación patrocinada por la Fraternidad de Militares por la República sobre el número de personas ejecutadas en el Madrid de la posguerra (1939-1944), que vería la luz en 1997. Los autores averiguaron asimismo por la documentación consultada que las trece rosas habrían debido ser catorce. Antonia Torre Yela se libró aquella noche del fusilamiento porque equivocadamente fue consignada como “Antonio Torres Llera”: la posteriormente denominada “rosa número catorce” sería ejecutada el 19 de febrero de 1940 . Algo después, el examen de otra documentación también muy tardíamente abierta al público, los expedientes de cárcel depositados por entonces en el archivo del centro de inserción “Victoria Kent”, dependiente de la Dirección General de Instituciones Penitenciarias, permitió precisar asimismo nombres, fechas y demás detalles . Solo entonces se supo, por ejemplo, la edad exacta que tenían en el momento de su detención. De las trece, las menores de 23 años -el umbral de la edad legal, que no penal, que se cifraba en los 16- fueron nueve: Martina Barroso García, Julia Conesa Conesa, Adelina García Casillas, Elena Gil Olalla, Virtudes González García, Anita López Gallego, Dionisia Manzanero Salas, Victoria Muñoz García y Luisa Rodríguez de la Fuente. Por lo demás, solo en 2018 pudo aquilatarse con mayor precisión el número exacto del total de personas ejecutadas en la capital durante el periodo 1939-1944, gracias al estudio encargado por el Ayuntamiento de Madrid que permitió el acceso a los libros de enterramiento y órdenes de inhumación de la Necrópolis del Este. Habían pasado casi ochenta años de los asesinatos masivos cometidos durante el periodo 1939-1944 en las cercanías del cementerio del Este, y ni siquiera entonces -en 2019- el nuevo ayuntamiento del Partido Popular de la capital permitió la colocación de los 2.936 nombres en el monumento previsto. Como dato curioso, aproximadamente en 2004 todos aquellos expedientes penitenciarios -los de las cárceles de Madrid- fueron catalogados y pasaron a depender directamente de un archivo de carácter “no público” -el Archivo General del Ministerio del Interior (AGMI)-, donde merced a una instrucción especial de 12 de julio de 2006, tanto su consulta como su reproducción se vieron a partir de entonces seriamente limitados, con nombres anonimizados, como tuvimos ocasión de explicar hace algún tiempo en otro lugar . Como resultado, la propia investigación histórica, pero también el acceso de los familiares a unos datos fundamentales sobre las personas ejecutadas por la dictadura en Madrid, se vio y continúa viéndose gravemente frenada. Este mismo diario publicó en abril de este año un artículo de denuncia de la situación del AGMI firmado por el catedrático emérito Ángel Viñas y suscrito por prestigiosos profesionales nacionales e internacionales como Paul Preston y Carme Molinero. Poco después se hizo pública una carta abierta al ministro Fernando Grande-Marlaska firmada por la Asociación de Historia Contemporánea y 501 investigadores y docentes, reclamando la retirada de dicha instrucción especial y la transferencia de la documentación histórica del AGMI a los archivos pertinentes en condiciones de consulta equiparables al resto de los archivos estatales. Hasta la fecha, y contraviniendo disposiciones nacionales como la Ley 20/2022, de 19 de octubre, de Memoria Democrática, relativa al “derecho al acceso libre, gratuito y universal a los archivos públicos y privados” sobre la Guerra Civil y la represión franquista, el ministro Grande-Marlaska ha venido negando públicamente, contra viento y marea, que existan este tipo de restricciones. Visto lo visto, ¿ha servido tanta denuncia para algo? Parece ser que sí. Casualmente, y sin ninguna alharaca, el AGMI lleva ya unos meses ejecutando la transferencia de numerosas cajas de documentación al Archivo General de la Administración: entre otras, cerca de un millar de cajas procedentes del antiguo centro de inserción de Victoria Kent, las mismas que contenían los expedientes de todas las prisiones madrileñas, incluidos los de las Trece Rosas, y que hace más de un cuarto de siglo pudieron ser consultadas -por quien esto escribe- sin tachaduras ni censuras. Largo y complicado viaje también este, el de la documentación oficial… casi tanto como el de aquel lejano recuerdo que, nacido en la cárcel madrileña de Ventas del año 1939, continúa resonando hoy día. A través de fronteras y de océanos, en puentes invisibles que vinculan a Madrid con Buenos Aires, a cuatro generaciones de distancia. En libros, ensayos, novelas, documentales, dramaturgias, largometrajes.. y esta vez, en este año de 2026, también con música de ópera.
Dinero enterrado. Parece cosa de otro tiempo, pero cientos de miles de euros en efectivo se ocultan en lugares secretos de Galicia . Cientos de miles de euros de dinero negro, del crimen organizado . Del narcotráfico. Bajo tierra, en habitáculos construidos en viviendas, en establos o en locales comerciales. El metálico es más difícil de mover que nunca en la actualidad por las eficaces medidas preventivas que la Agencia Tributaria exige a las entidades bancarias, y ello hace que se acumule. Tres millones de euros en una vivienda de O Salnés en 2024 o, no muy lejos de allí, 20 millones de euros emparedados en la vivienda de un policía supuestamente corrupto en Madrid —hallados en 2025— son los mejores ejemplos. Años atrás, ese dinero podía meterse en el banco. Lo hacían en bolsas de basura en los años 80, donde las entidades bancarias de Vilagarcía de Arousa —por poner un ejemplo, pero también en el resto de poblaciones— les ponían la alfombra roja a aquellos contrabandistas que ya se estaban convirtiendo en narcos. A partir de la década siguiente, con las primeras medidas preventivas en los bancos, los criminales comenzaron a invertir los millones de la cocaína —entonces aún de pesetas— en el ladrillo, tanto en el territorio como fuera. Conocidas son las inversiones de Marcial Dorado en la Costa del Sol o de distintos narcos en África o en Sudamérica . En África también apostaron por negocios, tales como las minas de cobre en el Congo . Y en Galicia, por otras actividades que permitían -y permiten- canalizar dinero en B, tales como la hostelería o las bateas, por poner dos ejemplos clásicos que siguen completamente vigentes en 2026. Otro sistema recurrente que se mantiene a día de hoy desde hace décadas es la generación de una maraña de empresas interpuestas a nombre de testaferros , todo ello para ocultar la verdadera identidad de los propietarios de los bienes, ya sean inmuebles, vehículos o dinero contante y sonante. Los paraísos fiscales, que no solo usan los narcos, sino también empresarios de buen nombre con la intención de evadir impuestos, siguen a la orden del día. Entre esos paraísos fiscales destacan las Islas Vírgenes , las Islas Caimán o Panamá, pero también otros más cercanos como Irlanda, Países Bajos , Suiza o Luxemburgo. En 2026, ante las dificultades para mover el efectivo, resulta muy frecuente la incautación de enormes cantidades en las operaciones. Ante tal riesgo, las redes criminales apuestan por un modelo completamente nuevo que opera de forma clandestina, opaca para el control bancario. Se trata de la criptomoneda. La cada vez más amplia variedad de dinero virtual existente, con una gama que incluso está soportada por el dólar -y se considera criptomoneda estable- hace que cada vez sean más las organizaciones que ya no paguen en efectivo, sino en criptoactivos . De esa forma consiguen distraer a las autoridades fiscales , reciben sus retribuciones en tiempo real en cualquier lugar del planeta y pueden iniciar ese proceso de conversión en dinero de curso legal o en bienes, todo ello con el apoyo del sistema mencionado con anterioridad de los testaferros, las empresas pantalla y los paraísos fiscales. Las fuerzas de seguridad, por su parte, avanzan poco a poco para luchar contra un sistema que no deja de sorprenderles. Ello es así porque, junto a todo lo anterior, se ha detectado otra fórmula que permite blanquear el dinero sin mover un solo euro: la 'hawala' . Se trata de un sistema que tiene su origen en los flujos comerciales asiáticos, y que se basa en la confianza y la presencia de células de un mismo grupo criminal a muchos kilómetros de distancia. Pongamos un ejemplo. Una red criminal necesita blanquear dos millones de euros en España que ha obtenido como beneficio limpio tras un gran alijo de cocaína. En ese momento entra en juego el 'hawaladar', que recibe ese dinero en mano en el territorio y los guarda en lugar seguro. Acto seguido se comunica con otro miembro de la red criminal en un país muy lejano — Dubái , pongamos por caso— y le informa mediante una clave que el dinero está en la caja. Inmediatamente, la organización dispone de esos fondos en el lugar de destino, peor el cash no se ha movido de España. Años atrás, esa intermediación —que se realiza a cambio de una comisión— se producía en persona, y el 'hawaladar' llevaba medio billete con un código —la otra mitad se quedaba en el país de origen— para dar fe de que el dinero estaba en caja. En la actualidad, ese trámite se realiza por correo electrónico encriptado o aplicaciones de mensajería seguras. Las autoridades han detectado estas prácticas en ocasiones. En ellas se implican empresas presuntamente legales que manejan mucho dinero en efectivo, a cambio de una comisión. Por ejemplo, los bazares chinos . Al mismo tiempo, sigue habiendo otros sistemas clásicos que se detectan en 2026 y que ya se realizaban en los años 80. Entre ellos destaca la compra de billetes de lotería premiados. Los criminales están muy atentos, en especial cuando se trata de los premios de Navidad , los más cuantiosos, a los medios de comunicación, para conocer la identidad de los agraciados. Con esa información se acercan a ellos, y les hacen ofertas que en no pocas ocasiones son aceptadas. Otro ejemplo: una persona que gana 100.000 euros en el Gordo sabe que percibirá 88.000 en líquido (Hacienda se queda con 12.000). El narco, consciente de ello, le ofrece 110.000 en efectivo a cambio del billete premiado que, como se sabe, no es nominativo. La persona que vende el boleto obtiene 22.000 euros más, todo en efectivo, y el criminal consigue blanquear automáticamente 100.000 euros a través del cobro del premio. Negocio redondo.
